“But Paris was a very old city and we were young and nothing was simple there, not even poverty, nor sudden money, nor the moonlight, nor right and wrong nor the breathing of someone who lay beside you in the moonlight.”

E. Hemingway.
"París era una fiesta"


Sunday 24 February 2013

La canciones de mi abuelo, parte V

No sé de dónde sacaría mi abuelo ésta guaracha, porque por más que he buscado no la he encontrado en parte alguna ni se la he escuchado a nadie más que a él y a mi padre. La pongo con perdón de los terrícolas y aclarando que mi abuelito era viejo del siglo antes pasado, y que en sus tiempos no existía lo políticamente correcto y los españoles eran gaitos, los africanos negros, los árabes moros, los rusos grajientos y los judíos tacaños, sin más distinciones.

Voy a hacer mi testamento
mi mulata, dime adiós.
Voy a hacer mi testamento
mi mulata, dime adiós.

Al negrito "Comencubo"
le dejo las alpargatas
pa' que cuando se las ponga
se envenene por las patas.

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